F Cascione

Fischia il vento, urla la bufera
scarpe rotte eppur bisogna andar
a conquistare la rossa primavera
dove brilla il sol dell'avvenir
Ogni contrada è patria del ribelle,
ogni donna a lui donò un sospir
nella notte lo guidano le stelle,
forte il cuore e il braccio nel colpir
Se non ci coglie la cattiva sorte,
dura vendetta verrà dal partigian,
ormai sicura è già la triste sorte
del fascista vile traditor
Cessa il vento, calma è la bufera
torna a casa il fiero partigan
sventolano la rossa sua bandiera
vittoriosi e alfin liberi siam